Sen ti a chuvia
Semella que molla máis
Que doe máis
Sen ti a chuvia
Anega o pensamento
Sen ti esta chuvia
Non é de beludo, nin púrpura, nin violeta
Debanadas do desvelo
Sen ti a chuvia
Semella que molla máis
Que doe máis
Sen ti a chuvia
Anega o pensamento
Sen ti esta chuvia
Non é de beludo, nin púrpura, nin violeta
ESCOITA O CONTO: Ir a descargar
Había unha vez dúas torres que nun tempo foron tres. En realidade catro, pero da última non quedan nin ruinas nas que pousar a vista nostálxica.
Fronte a fronte, separadas por unha lagoa que gardou o nome e perdeu a auga, dúas nenas en cadansúa torre, albiscan o ar na procura da torre perdida. Esperando que no medio da distancia que as separa se levante de novo o cuarto alicerce desta fortaleza esmorecida.
Conta a historia, que en cadansúa loma, desde tempos inmemoriais, desaparecidos castrexos, tenaces medievos e agotados vixías espreitaban desde as alturas gran parte da inmensa llanura que a auga antes lambía.
Acordan os vellos os restos dunha lagoa extensa como a memoria e pasaos para non mollar os pés. Hai quen di que unha balsa de amieiros facía o camiño entre aldeas cando as choivas subían o caudal. Eran días de ras nas orillas e noites de fachós que alumeaban os contos da Santa Compaña e as negruras frías da alma.
As dúas nenas miraban desde cada torre unha terra que compartían a medias na que só quedaban regos nos que se perde a vista e un secarral que non sacia a sede.
Non había xa torre nin castelo nin lagoa.
Nada resistiu á longa noite de pedra na que:
Miraban as nenas desacougadas buscándose na distancia. Unha na torre de Pena, outra na do Castro. Acenaban. Non se vían. Fronte a fronte. Na plena luz do escuro día…
Despregouse, entón, do ceo unha cortina de auga silandeira. Maina. Morna. Miúda. Auga que non batía o vento na que as nenas non atopaban sordina para os seus pensamentos tolos.
Medrou o ruxir dos tempos. Soplaba o nordés. Tremían as catenarias pero o fragor non era suficiente para prender os soños a rás de terra, para deixar de buscar narvais en lagoas secas.
Regáloche a lúa, berrou unha.
Queda entón ti con Xúpiter, berrou a outra.
E a choiva seguía a bruar como unha pantalla no domingo de piñata, rouca, esgotada pero viva.
Texto:
Elena Fariñas Iglesias
Voz:
Manuela Iglesias Cid
Música:
Van Morrison Scandinavia